En las lágrimas de la Abuela nunca retoñó un paquidermo

La Universidad Autónoma del Estado de México salvaguarda la producción, reproducción y divulgación del conocimiento y del arte. Por ello impulsa las creaciones de literatos contemporáneos e incentiva sus esfuerzos para fomentar el crecimiento cultural en nuestra sociedad. La importancia de la obra poética aquí reunida en el marco de la novena emisión del Premio Internacional de Poesía “Gilberto Owen Estrada”, refleja diversas formas expresivas de la lírica contemporánea al manifestar cambios y necesidades propios de nuestra sociedad, que se observan en las historias que superan el trasfondo de nuestra imaginación, guiadas por las palabras de sus autores y realizadas bajo el sello editorial de nuestra Alma Mater. Por ello, nos complace editar la obra literaria de los escritores mexicanos elegidos por un jurado internacional. Primer lugar: Muchachos que no besan en la boca, de Luis Aguilar Martínez; y dos menciones: Balacera, de José Armando Alanís Pulido, y En las lágrimas de la Abuela nunca retoñó un paquidermo, de Jesús Bartolo Bello López. ¡Nuestras felicitaciones y reconocimiento a los ganadores! Para la deliberación de este Premio contamos con la valiosa colaboración de Mohsen Emadi, de Irán –coordinador del jurado–, Joan Manresa y Juan Carlos Pajares de España, Francoise Roy de Canadá y Subhro Bandopadhyay de la India, quienes en reunión virtual seleccionaron a los ganadores, a partir de los 100 trabajos provenientes de 10 países: Alemania, Argentina, Colombia, Cuba, Ecuador, España, Estados Unidos, Puerto Rico, Venezuela y México. Agradecemos a los participantes su creatividad, esfuerzo, disciplina y dedicación, así como su confianza al compartir sus obras literarias, que nos trasladan a horizontes y escenarios insospechados, para disfrute y reflexión de nuestros lectores.Con distancia geográfica abro el libro En las lágrimas de la Abuela nunca retoñó un paquidermo, de Jesús Bartolo Bello. Los versos de su poema Los alevines de la palabra Padre se van incrustando en la piel del sentimiento. Dice, escribe, que “la fruta del desamparo crece en este jardín”, después “Miedo, secuestrado, salto de mata”. Se intuye o, mejor, se ve a las claras, que la lectura no será un viaje plácido; como cuando se abre un libro y, para pasar el rato, se va leyendo tranquilamente. Ahora no es así. Los versos, a veces basta con fragmentos, son una aguja entintada que va tatuando sin parar: “junto a los adjetivos: viuda, huérfano, angustia, incertidumbre”. Y “donde el más bizarro tiembla de hambre / y cuelga en macas su miedo y abraza la fiebre a su fusil”. No, no es un libro para ir pasando. Frase a frase la piel humana queda entintada con lo que el poeta, cronista de vida, ha ido enfilando. Cuando “la sierra llueve pájaros ateridos”, quiere saber si “¿Los carniceros llegaban a su morada / a besar en la frente limpia de sus hijos, sus crímenes?”. Lo leo desde una distancia de muchas horas de avión. Pero el encuentro con la densa escritura de Jesús Bartolo Bello va dejando huella. Y no son pisadas, de las que duran el tiempo de un beso del agua, en la arena de una playa. Se sabe que “por toda riqueza una muda de ropa y el llanto” y que “paramilitar, boina verde, narcotráfico peinaban la serranía”. Sin tiempo para la alegría, cuando “las mujeres abortan de tanto toque eléctrico en la vagina” y, en el pensamiento de la madre, “la vida debería ser una infancia interminable”. Aquí no hay un prólogo para diseccionar, con palabras doctas y mesuradas, un libro de poesía. Lo que quiero es poner en circulación un spot, tal vez un tráiler, para un trabajo que, juraría, se ha sacado del alma como quien escupe un gladiolo ensangrentado. No hay placer ni jolgorio de mercado semanal. El libro suda miedo, lucha, injusticia, ternura... Ternura, dureza, gastronomía... es lo que ofrece ¿Bastará con cerrar la puerta? Largo poema con reproches, que se tornan ternura, para la abuela que ha muerto y: “Quién mojará la casa en las horas de calor. / Dime: quién le pondrá la miel a los cayacos”. También: “Contra- 11 En las lágrimas de la Abuela nunca retoñó un paquidermo decirle equivalía a una pela con ramas de Adelfa; / si bien nos iba, un par de cinturonazos y un: “¡Te lo dije cabrón, no me respondas!”. Era “la manera de mostrar la ternura: llana, sin adornos”. Mientras, en el aire de la cocina, alzan el vuelo todos los perfumes de guisos, frutas, verduras y especias. Para ella “este poema sin pies ni cabeza / para que los tuyos sepan que no eres una vieja cascarrabias”. El libro sigue (consultar la tabla de contenido; mejor, leerlo todo), pasando directamente, más al corazón que a las venas, con Cierra los ojos para contener la madrugada y abrir el trajín y Dulzumbre. Al final, con una serie de poemas en prosa señalados con las letras del abecedario, vamos al interior: “Miro abismos, escribo abismos, soy un abismo abriéndose hueco en cada pespunte del día”. Para, en las dos últimas líneas de la prosa z decirnos: “Para qué las madres si son como las hormigas: huestes silenciosas que suben el día para contarle motivos a la vida”. No quiero firmar el escrito como si fuera el prospecto que acompaña un medicamento. Ni, mucho menos, un manual de instrucciones. El libro se sostiene muy bien, sin muletas. Me basta con hacer un tráiler para la escritura de Jesús Bartolo Bello. Y, tatuando piel humana, ¡que lo sepa todo el mundo