Passantes d’automne

Automne, c’était l’automne déjà. Et déjà la forêt, une fois encore. Les fûts seulement dardaient plus minces, le regard les saisissait, plus confiant, par le milieu de leurs corps grêles, verruqués, et c’était toujours, on ne sait pourquoi, la brume au-devant des yeux, comme si un matin perpétuel eût flotté, insensible, sur les fougères. On t’a souvent imaginé toi-même, montant et descendant alors tel un autre arbre, luisant et fort à travers la décrépitude passagère des choses. Il y faut un ..