Lettre XXVI

Ô nuit ! tu n’es pas habillée de laine mais de l’astrakan le plus noir. J’ai suivi pas à pas le songe de la plaine, j’ai surveillé le sommeil des îles inconnues. Un feu rouge, puis un feu vert. Les chalutiers tremblent sur l’eau. Ô nuit d’orage, ô nuit damnée, fille-mère des bateleurs et des matelots. Pourquoi dans cet hiver, quand tout était limpide, sur ma tête, menteuse, mêlais-tu tes cheveux ? J’en ai assez de la nuit, Pargas, qu’elle s’en aille qu’elle casse la corde et qu’elle comble le..