« Les nuages, les merveilleux nuages »

« L’Étranger » Comme il est étrange dans son apparente simplicité, ce petit poème en prose sur lequel s’ouvre Le Spleen de Paris, et comme il mérite bien son titre : « L’Étranger » ! Étranger à Paris, la ville alors mal-aimée qui est étonnamment absente de ce dialogue, à moins qu’elle ne soit représentée par l’or, étranger à toute patrie (il prétend n’en avoir aucune et « ignor[er] sous quelle latitude elle est située »), à toute famille et à tout entourage humain, je dirais même : étranger à..